El viernes pasado era tan intenso el viento que parecía que derrumbaría el mundo de las espaldas de Atlas y se torcerían las mismas estrellas del cielo.
Los días de fuerte levante son presagio de Carnavales, de frustrados días de playa, de remolino de surferos ,a pie de orilla empolvada de arena ,pero, desgraciadamente, también en la pasada semana, fueron mortaja de un subsahariano, que tuvo la mala fortuna de morir en la valla de Ceuta.

Hay mucha gente que se pregunta el porqué alguien arriesga todo por cruzar las puertas del cielo, yo no me lo pregunto porque lo veo, lo leo, en las caras de los subsaharianos que transitan los vagones del metro de Madrid, a ras de fin de la tarde, recogiéndose de un trabajo, que dura doce horas ; lo veo, en el saltar apresurado y en el recoger de bártulos al llegar a su parada ,porque saben que en casa les espera la familia y tendrán algo para darles de comer
No me lo pregunto, porque los veo llevando a sus hijos al colegio con los míos y les leo en la mirada lo mismo que contaba mi abuelo de su viaje a América, de la Pola Negri y del bienestar que se trajo de allí para los suyos
Muchas veces se nos olvida que somos un país hecho a trozos, con gente muy diversa y diferente, gente que anduvo por todas partes y después se afincó aquí, que no tuvo una misma religión, ni unos mismos orígenes y que, precisamente, en eso, está nuestra fortaleza, en nuestra mezcolanza
No debería olvidársenos que somos lo que pensamos y lo que sentimos, no nuestra raza ,ni nuestra religión y que es nuestro país, aquel en que nacen y crecen nuestros hijos
Yo soy nieta de un inmigrante ilegal, de una excelente persona que con veinte años  se zambulló en un buque de carga, sin pagar embarque y terminó alimentando fogones , hasta llegar a la soñada América, donde decían que a los perros se ataban con longanizas y las mujeres eran las mas hermosas del mundo
Ahora, no solo está el boca a boca, que, como canto de sirena ,escuchó mi abuelo, sino también las antenas parabólicas y las televisiones, que ,desde cualquier poblado africano, reproducen realidades inciertas de películas americanas donde policías de tres al cuarto, tienen lujosas mansiones y donde cualquiera, sea quien sea, puede llegar a ser muy rico, con muy poco esfuerzo
Quizás el chico de vente años que saltó la valla y quedó enganchado a ella, veía las mismas series que veo yo y deseaba tanto como mi hijo estudiar y tener una casa grande y una hermosa mujer, criar a sus hijos libres de miseria y en paz y libertad, en un lugar donde no se conociese la pobreza, ni el odio
Yo no se lo podría reprochar, porque yo haría cualquier cosa por el bienestar de los míos, saltaría vallas ,recorrería millas y me la jugaría con el Estrecho, que es devorador de almas incautas y marinos, nada avezados en corrientes y mareas, como seguramente pensaría hacer él, perseguido y acosado por las fuerzas policiales marroquíes que se toman muy en serio su función de vigilancia y hostigamiento, de los campamentos asentados cerca de las vallas fronterizas
Y puedo ver su cara de miedo escalando la valla y puedo sentir el levante rugiendo junto a él y puedo verlo cruzar la primera y engancharse en la segunda, puedo verlo fallar lo que creía seguro y batirse sobre el metal lacerado, como una marioneta rota ,para gritar sin ser oído , sangrando y muriendo en soledad
Todos nacemos solos y algunos mueren también en agria soledad, como este guerrero, este luchador de su propia vida y su empeño en hacerla claudicar a su favor, para cumplir sueños, que contar a sus nietos en su vejez, sueños que quedaron presos de una valla metálica, bandeada por el levante implacable, que sacaría al mundo de las espaldas de Atlas y hasta torcería a las estrellas del cielo. http://anaisabelespinosa.blogspot.com/

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